[минутка откровений в рамках шестичасовой депрессии с уклоном в самобичевание]
...
Моя извечная проблема: мне трудно формулировать желания. Проще объяснить, чего я точно не хочу, чем чего я хочу.
В свое время это сыграло со мной злую шутку и привело, наверное, к одной из фатальнейших ошибок в моей жизни. Сначала в этом мне было трудно признаться, но последние три года все расставили по своим местам. Об этом мне и хочется сказать, чтобы потом не забыть или не сделать вид, что да нормально все.
Энное количество лет назад всем, включая меня, было ясно, что я, что называется, человек гуманитарного склада ума. Поскольку с университетом все тоже было понятно, нужно было выбрать факультет.
С историей у меня не особо ладилось, поэтому как-то случился филфак. На десять чертовых лет.
Из них только спустя семь мне открылось, что это не мое. Нет, в целом все хорошо, полезно и так далее.
Но, бллин, насколько было бы лучше на этаж выше.
И сейчас всеми силами я пытаюсь нагнать, как-то влиться в ту атмосферу, хотя так-то поздно уже.
Разве что просто для галочки.
Равно как и просто для галочки послезавтра я сдам текст диссертации, пусть я не знаю, зачем я ее писала. Ладно, пока это не диссертация, а сто сорок страниц какой-то неведомой хрени.
Как-то вот так завязла, хотя давным-давно надо было уходить.
Я многое потеряла за это время.
Наверное, именно филфак забрал у меня то единственное, что, как мне казалось, я действительно умею делать.
Да тут все пишут - говорили вокруг не раз. Кое-кто из преподов акцентировал внимание на том, что пишут все и в основном шлак.
Банальность.
Но с тех самых пор я перестала писать - так, чтобы это было что-то законченное, а не выхваченный из сна фрагмент.
С тех самых пор я испытываю неловкость за то, что пишу, потому что пишут все и в основном шлак.
И я не знаю, что со всем этим делать. Сейчас мне просто жаль, что эти десять лет, когда можно было делать то, что нравится, я потратила черт знает на что.